Un trésor
Monsieur Figueroa cherche une vis égarée dans le jardin à l’aide
d’un détecteur de métaux. Les voisins accourent.
Subitement on
entendit un sifflement et un voyant rouge s’alluma.
_ Là en dessous il y
a quelque chose de gros !
_ Peut-être un trésor_
lâcha quelqu’un d’un ton narquois.
_ Pourquoi pas ?
dit Monsieur Figueroa très pensif.Ca ne serait pas le
premier.
Et ensuite il fusilla
les autres du regard tel celui qui s’efforce de traiter avec des
imbéciles :
« Ici sous nos
pieds, il y a eu un castrum, Messieurs, une ville préromaine de grande lignée.
Elle a été une capitale bien avant New York ! Et qui dit castrum, dit
trésor ! Il n’y a pas de doute. »
Les hommes creusaient
dans son jardin. Et il est vrai qu’il ressemblait à un campement de chercheurs
d’or très excités, toujours plus attirés par le puits qu’ils ouvraient sous
leurs pieds.
_ On est en train de
vous saccager le jardin _ dit Armando dans un moment de lucidité.
Monsieur Figueroa avait assumé le rôle de
contremaître : « cela n’a pas d’importance pour l’instant. Nous
arrangerons cela plus tard. Il sera comme le Nou Camp
de Barcelone. »
On entendit un coup
différent. Du fer qui frappe dans le vide. Les hommes se mirent autour du
puits. La lampe éclairait l’attente des visages en sueur. Tranquilles,
obnubilés, tandis que le chef Figueroa sortait en
grimaçant la découverte. Il lâcha un éclat de rire nerveux.
_ Que le diable
m’emporte si ça ce n’est pas un coffre !
C’en était bien un.
Un coffre en bois avec des renforts de métal.
_ Il pèse
lourd ?
_ Il est fermé ?
_ Les celtes
utilisaient des coffres ?
Les yeux de Figueroa scintillaient. Sa voix tremblait.
_ Apportez cette
masse !
Sans attendre il
frappa et rompit le couvercle.
_ Qu’est-ce qu’il
ya ? Que contient-il ? Laissez-nous voir !
Ils se jetèrent tous
en avant puis aussitôt en arrière. A nouveau calmes. Silencieux.
_ Ce sont des
livres !
_ Des livres,
Regardez bien !
_ Seulement des
livres. Quel dommage !
_ Mais ils sont en
latin. Autant ils valent une fortune !
_ Ce n’est pas du latin.
C’est du français_ dit Monsieur Figueroa. Il inspecta
les tomes et commença à lire à voix haute : Voltaire, Rousseau,
Montesquieu. Ensuite il cracha par terre.
_ On a du les
enterrer pendant la guerre.
Manuel Rivas, Las llamadas perdidas, 2002
